Ворвался в слабые умы
Ножом горячим, словно, в лёд,
И пара мутные дымы,
И давит жидкость, льёт и льёт
Сминая твердь в кипящий мёд…
Бог новой жизни стороны.

Он правит там, где хорошо,
Где жрут от пуза, нет войны,
Он ко двору, легко пришел,
За ним ползут его сыны,
Стирая голени за сны,
Что он с собой для них привел.

Он манит твердою рукой
Куда-то в необъятный мир,
Не в рай, не в ад и не в покой,
И не в Вальхаллы славный пир:
В мир слов, картин и тысяч лир,
Он заполняет все собой.

Он стал случайно божеством,
Но твердо держит поводки,
И всех адептов с торжеством 
Втыкает в грязные соски,
Вливает денные пайки,
Исполненные плутовством.

Ему с поклоном дань несут
Люди и страны, и весь мир,
А от него зачем-то ждут
Латанья в душах черных дыр.
Он информации факир,
Они ж за ним толпой бредут.

Он наделен уже лицом,
Могучим разумом творца,
Он стал и дедом и отцом,
И идеалом наглеца,
И высшей точкой подлеца,
Ведь люди ждут, что грянет гром…

И даже те, кто создавал
Из тонких нитей суеты,
И кто его с пеленок знал,
Кто строил все его мосты
Уже не видят пустоты
В том, что в ответ он людям дал.

И кто-то был его творцом,
А кто-то деньги лишь копал,
Но носятся с златым тельцом,
Как с оперившимся птенцом,
И каждый в оборот попал,
И каждый стал его отцом.